第8章 被遗忘的摄影师（2/4）

我猛地扑到梳妆台前，顾不上台面上倾倒的瓶罐和散落的化妆刷。

右手食指中指并拢成剑指，指尖凝聚起通灵瞳的全部力量，带着一丝破釜沉舟的决绝，狠狠点向那面冰冷光滑的镜面！

指尖触及镜面的瞬间——

嗡！！！

不是刺痛，是沉坠！

一股强大到无可抗拒的吸力，猛地从镜面深处传来！

仿佛那不是一面玻璃，而是一个深不见底的漩涡！

通灵瞳的力量如同开闸的洪水，疯狂地涌向镜面！

我的意识被这股力量猛地拽离了昏暗混乱的少女卧室，拽离了门外凶煞的狂暴撞击，拽向一片粘稠、冰冷、散发着霉味和显影药水刺鼻气味的……黑暗！

感知在急速下坠，穿过混乱的能量乱流。

下坠停止。

黑暗依旧，但质感变了。

不再是卧室的昏暗，而是……一种压抑的、沉重的、令人窒息的黑暗。

空气中弥漫着浓烈的化学药水气味——显影液、定影液、醋酸……还有灰尘、木头腐朽的味道，以及……一种深重的、浸透了骨髓的……绝望。

视觉？不，是感知的重构。

一个空间在黑暗中“勾勒”出来。

狭小。低矮。倾斜的屋顶压下来，露出几根朽坏的椽子。墙壁是斑驳的木板，糊着发黄的旧报纸。

一盏昏黄的白炽灯泡，蒙着厚厚的灰尘，从屋顶垂下来，发出滋滋的电流声，光线微弱得只能照亮灯泡下方一小片区域。

焦点凝聚在那片昏黄的光圈下。

一张破旧的老式木桌，桌面坑洼不平，堆满了各种瓶瓶罐罐、镊子、量杯、还有一卷卷用牛皮纸包裹的胶卷。

桌子中央，是一台老式放大机，巨大的镜头如同沉默的独眼。

一个男人，他叫陈默。佝偻着背，坐在桌前的矮凳上。

他穿着洗得发白、打着补丁的灰色长衫，头发凌乱，沾着灰尘。!q~i_u?s*h¨u,b.a+n/g_.,m^e*

侧脸轮廓在昏黄的光线下显得异常消瘦、憔悴，颧骨高耸，眼窝深陷。

他枯瘦的手指，正无比轻柔、无比珍视地抚摸着放在他膝盖上的一部相机——正是那部血瞳相机！

只是此刻，它的镜头还只是普通的黑色玻璃，尚未染上那吞噬生命的暗红。

陈默的手指抚过相机冰凉的金属机身，抚过磨损的蒙皮，动作轻柔得像在抚摸情人的肌肤。

他的“气息”在通灵瞳的感知里，浓烈得如同实质——那是一种混杂了极致的疲惫、深不见底的失落、如同藤蔓般疯狂滋长的执念，以及……一种被整个世界抛弃的、冰冷的孤独。

他拿起相机，对着桌上散落的几张刚冲洗出来的黑白照片。

照片拍的是破败的街景、佝偻的老人、哭泣的孩子……构图精准，光影层次分明，每一张都仿佛凝固了那个时代底层人民的苦难和挣扎，充满了无声的力量感。

“美…”陈默的嘴唇无声地翕动，喉咙里发出干涩的、如同砂纸摩擦的低语，“多美啊…这才是真实…这才是灵魂…”

他的手指颤抖着拂过照片上老人沟壑纵横的脸，浑浊眼睛里闪烁着一丝病态的、近乎狂热的微光。“他们会看到的…一定会看到的…他们会知道…陈默…不是无名小卒…”

他猛地站起身，动作因为激动而有些踉跄。

他小心翼翼地将那几张照片塞进一个同样破旧的牛皮纸袋，紧紧抱在怀里，如同抱着最后的希望。

他看了一眼桌上那部老相机，犹豫了一下，最终还是没拿，只是珍而重之地将它放在桌子最中央，用一块干净的绒布盖好。

“等我…等我回来。”他对着相机，如同对着唯一的知己，声音嘶哑，带着一种孤注一掷的悲怆。

画面切换。

感知被强行拖拽着，穿过狭窄、肮脏、散发着尿臊味的巷道，来到一条相对繁华的街道。

行人穿着长衫马褂或旗袍，黄包车叮当作响。街角，一间挂着“艺海画廊”牌匾的店铺，门面光鲜。

陈默站在画廊的雕花玻璃门外，抱着牛皮纸袋，局促不安。

他佝偻着背，看着自己沾满灰尘的布鞋和洗得发白的长衫下摆，又抬头看了看橱窗里那些装裱精美、色彩艳丽的风景画和仕女图，眼神里充满了自卑和一种近乎绝望的渴望。

他深吸一口气，推开了沉重的玻璃门。

画廊内部明亮、宽敞、一尘不染，空气中飘着淡淡的檀香味。穿着体面的绅士淑女低声交谈。

一个穿着笔挺西装、梳着油亮背头、戴着金丝眼镜的中年男人—画廊主，正背对着门，欣赏着一幅巨大的、色彩俗艳的牡丹图。

陈默抱着牛皮纸袋，像闯入天鹅群的丑小鸭，局促地挪到画廊主身后。

他张了张嘴，喉咙发紧，声音干涩得几乎发不出声：“先…先生…”